À l’inverse de la plupart des gens, Jean Libis n’aime pas le froid sec et fait, en douze chapitres (comme les mois de l’année), l’éloge de la pluie. En peintre, il décrit les ciels striés de stratocumulus fuyants et colorés, porteurs d’humidité, d’odeurs multiples, et de gouttes de pluie fines ou lourdes, sources de vie. Qui n’a jamais pensé au rôle que joue le temps qu’il fait dans le déroulement des événements, et dans la façon dont on appréhende la vie à Dijon, où lumière et atmosphère sont bien différentes de Paris ?
Impressions présentes et souvenirs, alignés sur le papier en un savant désordre, sont rythmés par les saisons, qui se succèdent sans être jamais tout à fait identiques, changeant le décor et les êtres, et creusant le sillon du temps qui passe. La prose extraordinairement colorée et sensuelle, l’originalité du sujet qui relie le temps qu’il fait et le temps qui passe, font de ce petit livre un vrai régal.