Banksy et moi

Darwin vit avec sa mère d’origine somalienne, dans un quartier en plein chantier. Ophélie, chauffeur de taxi, travaille de nuit, dort le jour, et son fils, souvent seul, cuisine. Devant leur fenêtre, un mur tristement gris est transfiguré, soudain, par une fresque colorée. Avec Eva, sa seule amie, Darwin découvre alors le street-art ; et comme Banksy, il décide de peindre au pochoir lors de leurs sorties nocturnes, en compagnie de son rat apprivoisé prénommé comme le peintre. Des rencontres étonnantes ou dangereuses rythment le récit :  Tony et son potager (interdit) sur les toits, Ivana la petite Rom agressée, et les menaçants Skinheads, au fond des catacombes.

Occasion de découvrir un grand artiste, mais plus fort, la solidarité fondée sur le respect mutuel de l’histoire de chacun ; personne ne parle jamais de son passé. La foi dans la vie, « même dans les pires galères tu trouves quelqu’un pour te tendre la main », les refuges insolites que peut découvrir un sans-papiers, et aussi la capacité de jouir des joyeuses occasions qui se présentent réchauffent le coeur. Même si la bienveillance omniprésente et la conscience sociale qui irriguent les personnages (hors skinheads) peuvent sembler bien idéalistes et lasser, en l’absence de véritable intrigue. D’un langage, très visuel, se dégagent des instantanés poétiques propres à toucher.