Amours en marge.

Depuis que son mari a quitté le domicile conjugal, ses oreilles lui jouent des tours. Des sons qui n’existent pas lui parviennent, des bourdonnements l’assaillent, les voix l’agressent. Lors d’une table ronde consacrée aux troubles de l’audition, elle n’a d’yeux que pour un sténographe ou, plus exactement, pour ses doigts qui la fascinent. À son contact remontent les souvenirs enfouis d’un jeune homme au violon, de la visite d’un musée où trône le cornet acoustique de Beethoven. Avec lui, elle respire le parfum fantôme du jasmin dont les effluves reviennent à heure fixe hanter un hôtel déserté. Les événements précis laissent deviner un mystère qui flotte, s’épaissit puis s’éclaircit. Vient alors la guérison. Yôko Ogawa l’a déjà prouvé dans La petite pièce hexagonale (NB août-septembre 2004), elle maîtrise l’art de rendre une atmosphère palpable avec des mots simples. Elle rend étrange le quotidien, laisse planer des ondes de fantastique dans la description la plus banale. Le silence est la matière qu’elle aime sculpter. Troubler est son domaine. Le lecteur peut être conquis.