Choses que je croyais perdues

Il l’appelait Lily, elle l’appelait Ourson. Après sept ans de vie commune, ou presque, à genoux dans son appartement, Emilie trie et emballe des objets chargés de leur histoire du temps où ils s’aimaient. De cet amas de choses dérisoires, elle exhume des souvenirs, remonte les parcours, réveille de vieux savoirs.

Artiste plasticienne, longtemps membre de l’Oulipo, Clémentine Mélois tire de cette expérience de vie ordinaire un roman plein de fantaisie mêlant pensées intimes et réflexions savantes. Outre son léger syndrome de Diogène qui lui fait conserver vingt et un pots de confiture ayant partagé ses petits-déjeuners et sa seule compétence de savoir plier les draps housses, la jeune femme est capable de disserter sur la gravure polychrome à encrages simultanés ou sur l’épopée de Saint Louis. L’esprit dérive et le développement sur la pelle creuseuse, objet de convoitise des bacs à sable, est un moment savoureux. C’est un livre de petits riens, un livre qui prête à sourire face à une naïveté confondante ; un livre qui manie l’autodérision quand le chagrin est proche. Cette traversée existentielle qui commence avec un verre à moutarde et se termine avec un rouleau d’essuie-tout adopte, en chapitres courts, une écriture douce-amère au service de la mémoire. Le ton est malicieux, la lecture vagabonde, sensible et distrayante (Maje et J.D.)